Anne BRUNSWIC

Caracas, 29 décembre, atterrissages.

Anne Brunswic — 2026-01-10T12:30:00Z

Pourquoi le Venezuela ? La réponse s'imposera chemin faisant, j'ai confiance.
Ou pas. Bonne fortune, mauvaise fortune, je mise sur le hasard des rencontres. Il y aura des loupés, c'est dans l'ordre des choses. Ma grand-tante bienaimée disait, ne demande pas de conseils pour faire la mayonnaise à une femme qui n'en a jamais raté une. Elle avait acquis de l'expérience en amours ratées, elle y puisa la meilleure part de son humour. Je jette la boussole aux orties. Dit comme ça, cela fait « bateau ivre », c'est tout le contraire, il faut se perdre, brouiller ses cartes, comment s'émanciper sinon de ce sens commun qui nous fait des semelles de plomb. Neuf heures de vol au-dessus de l'Atlantique arrimée à un fauteuil d'avion low cost incite à « philosopher » low cost.
Je n'ai aucun plan, seulement un numéro de téléphone en poche que m'a donné un ami parisien. Le contact s'appelle Jorge. Je ne sais rien de lui sinon qu'il habite à Mérida, soit à 800 kilomètres de Caracas où mon avion s'apprête à atterrir. Il m'a écrit sur WhatsApp que je serais accueillie par un poète surnommé Chucho, qu'une chambre me sera réservée. Perspective enthousiasmante. Décontenancée de ne pas trouver le poète à l'aéroport, j'apprends par Jorge qu'un chauffeur viendra me chercher et me conduira à mon hôtel. Le jeune chauffeur aux biceps tatoués arrive passablement en retard dans un pick-up blanc. Fatigue du voyage, décalage horaire. Rien de mieux à faire que de dormir en attendant que le poète se manifeste. Jorge m'envoie un message : « Tu as sans doute compris que Chucho est le patron de la radio-télévision publique. Il a été ministre de la culture. » Manque de flair, sixième sens en panne, non, je n'avais pas « compris ». Je n'ai pas échangé trois mots avec le chauffeur du pick-up blanc sur l'autoroute qui monte à la capitale, il a demandé quatre ou cinq fois à des passants le chemin pour arriver à l'hôtel, d'où j'ai conclu qu'il n'avait pas de GPS, ou qu'il ne savait pas s'en servir ou qu'il n'avait pas l'adresse exacte. A le voir soulever de deux doigts ma valise et la remettre au portier de l'hôtel Tijuana, j'ai supposé qu'il était un professionnel. Je n'ai pas deviné qu'il travaillait pour la télévision nationale. Entre les draps blancs râpeux où je me retourne sans réussir à me reposer, je remue des pensées confuses. Me voici hôte officielle, ce n'était pas prévu, ça heurte mes principes. Les questions d'intendance vont être grandement simplifiées, la preuve, le pick-up blanc gratis, la chambre d'hôtel réservée jusqu'au 2 janvier, mais je m'expose au risque de tresser des couronnes à l'agriculture soviétique et à la révolution culturelle chinoise réunies. D'autres plus malins que moi se sont laissé promener dans les pays de l'avenir radieux, crétinerie criminelle. Où me suis-je fourrée ?
Quand il fait nuit, on ne sort plus de l'hôtel, dit le portier. Vraiment ? On peut vous tuer, le quartier est très dangereux, beaucoup d'assassinats. J'aimerais bien fumer. Non. Dîner peut-être ? Non, la cuisine est fermée. Le mini-bar contient une demi-bouteille d'eau.
19h à Caracas, minuit à Paris.

Bienvenue en Palestine, chroniques d'une saison à Ramallah

2024-11-26T23:45:00Z

Douze chroniques écrites en Cisjordanie au cours de l'hiver 2003-2004. Rencontres avec des femmes et hommes de toutes les générations vivant sous l'occupation des militaires et des colons israéliens depuis des décennies.Paysage d'un rêve qui se dissout à vue d'œil. Espoirs, désespoirs. Humour car il faut bien vivre au milieu de la catastrophe permanente.

Ramallah, 17 janvier 2004. Voici quatre mois que j'habite au centre-ville, dans un appartement confortable que je loue et partage à l'occasion avec des étudiants ou des amis de passage.
Je suis venue ici sans être envoyée par personne, ni un journal, ni une association, ni une administration publique. En toute liberté, ce qui est plutôt exceptionnel ici où tous les étrangers relèvent plus ou moins d'une mission de ce genre. Cette liberté m'était essentielle pour faire un travail d'écrivain, un travail où j'assumerais ma propre subjectivité dans cette rencontre avec ces Autres qu'étaient à mes yeux les Palestiniens. Selon les époques et les circonstances, on a pu me définir comme une ex-communiste, une féministe hors cadre, une juive laïque résolument diasporique, ou, professionnellement, comme professeur de lettres, fonctionnaire de la culture, intermittente du journalisme... Ce que je suis aujourd'hui ici, c'est un écrivain du réel travaillant dans les marges du journalisme. J'emprunte cette expression au monde du cinéma documentaire qui s'est bâti un domaine de création entre le reportage et le cinéma de fiction qu'il a nommé "cinéma du réel" ou "fictions du réel",...
Catalogue actes Sud/Babel

ANNE BRUNSWIC

Voir en ligne : Catalogue Actes Sud

La paix des Malouines, racontée par l'officier britannique Geoffrey Cardozo

Anne Brunswic — 2024-10-09T13:57:07Z

Geoffrey Cardozo, le jeune capitaine anglais qui a bâti aux Malouines le cimetière pour les Argentins en 1983 est aujourd'hui un colonel à la retraite âgé de 73 ans. Il a confié à Anne Brunswic et Yvan Amar, cette histoire de guerre et de paix pleine de rebondissements qui s'étend sur près de 40 ans.

Entre avril et juin 1982, l'Argentine et le Royaume-Uni se sont affrontés pour la souveraineté sur quelques îles de l'Atlantique-Sud dans un conflit armé intense qui a surpris le monde entier. C'est la Guerre des Malouines, une guerre qui a vite sombré dans l'oubli – ses 900 morts, dont 649 Argentins, avec elle. Après sa défaite, la junte militaire a abandonné ses soldats tués sur le champ de bataille et a laissé aux Britanniques la responsabilité de s'en occuper selon la convention de Genève. Un jeune capitaine britannique s'est chargé de leur donner une sépulture digne. Le hasard lui a fait rencontrer 25 ans plus tard un ancien combattant argentin. Ensemble, pour le bien des vivants et des morts, ils ont accompli une œuvre de paix unique en son genre.
Geoffrey Cardozo, le jeune capitaine anglais qui a bâti le cimetière pour les Argentins en 1983 est aujourd'hui un colonel à la retraite âgé de 73 ans. Il a confié à deux journalistes français, Anne Brunswic et Yvan Amar, cette histoire de guerre et de paix pleine de rebondissements qui s'étend sur près de 40 ans.

Une enquête d'Anne Brunswic en collaboration avec Yvan Amar.

Cimetière militaire argentin des Malouines, près de Darwin, 2018.

Épisode 1. La guerre est terminée, celle de Jeff ne fait que commencer.

Le capitaine Cardozo, 32 ans, arrive aux îles Malouines juste après la fin des combats. Météo glaciale et paysages dévastés. On lui signale la présence de corps argentins sur des champs de bataille minés. Au fil des semaines, deux-cent-quarante dépouilles sont localisées, des jeunes de moins de 20 ans. Geoffrey dit « Jeff » s'efforce de préserver les corps et de les identifier en pensant à la douleur de leurs mères.

Cardozo et le repos des soldats de la guerre des Malouines (1/5) : La guerre terminée, celle de Jeff commence - 30.09.2024