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Disneyland, mon vieux pays natal, d’Arnaud des Pallières  Et si, au bout des rails du RER, Disneyland n’était qu’un sortilège maléfique destiné à engloutir, jour après jour, 45 000 victimes, un piège mortel où sont tombées chaque année 12 millions de personnes, 85 millions depuis son ouverture ! Le magistral essai documentaire d’Arnaud des Pallières explore cette hypothèse avec une audace dans le propos, le ton, le style, la manière qui en font bien plus et bien mieux qu’un pamphlet mélancolique. Ceux qui ont vu l’opus précédent, Drancy Avenir feront naturellement le lien. Produit dans la collection « Voyages, voyages » d’ARTE, Disneyland, mon vieux pays natal se présente à peu près comme un voyage de 24 heures dans le lieu le plus visité de la Seine-et-Marne. A l’image au moins. La bande-son, elle, raconte une tout autre histoire. La gageure est là : c’est le son qui commande aux images et régit leur interprétation. A l’image, on voit ce que tout un chacun ou presque peut filmer depuis l’hôtel Disney jusqu’à la grande parade de l’après-midi. « La meilleure façon de passer inaperçu à Disneyland, c’est précisément d’avoir une petite caméra » expliquait d’ailleurs Arnaud des Pallières lors de la rencontre organisée au musée du Jeu de Paume à Paris. Les peluches vivantes se dandinent gauchement, embrassent des enfants, se font photographier. Les enfants arborent des mines tritounettes, apeurées ou fatiguées. Les adultes, de montagnes russes en train fantômes, revisitent les terrains désolés de leur enfance. Les rues de carton-pâte, évoquant vaguement ce qu’un enfant américain peut se représenter de l’Europe de ses ancêtres, alignent leurs façades muettes. Une fête ratée. En contrepoint, la bande-son fait ouvertement de la résistance. D’abord en puisant dans le fonds de la véritable culture européenne, celle que Disney n’a pas encore réussi à recycler. Dans un récit à la première personne – figure imposée de la collection – l’auteur raconte toutes sortes d’histoires tristes, y compris la sienne. On entend d’abord la légende allemande du joueur de flûte, parabole inquiétante où les habitants de la ville de Hamelin, sont piégés aussi aisément que les rats. On apprend comment Dingo, au nom de ses camarades employés dans les peluches, a demandé de meilleures conditions de travail, et comment la direction, l’a paternellement anesthésié. Puis c’est une nouvelle de Kipling sur un cancer, un récit de Walter Benjamin, une histoire de suicide par noyade. Cette voix off, en proie à de douloureuses métamorphoses acoustiques, dit l’effort pour résister à ce viol massif de l’imaginaire. Elle fait entendre la souffrance face à la prostitution de toute mythologie, le désarroi devant la congélation de l’enfance. La musique, superbe création originale de Martin Wheeler, joue avec beaucoup de liberté sa propre partition, sur de multiples registres allant du grotesque au funèbre. Disney, inlassablement distille amnésie, anesthésie, apathie, aboulie, Disney ou le suicide programmé de la civilisation. Pour résister, souffle l’auteur, il ne reste sans doute qu’une arme, la vieille culture humaniste. Faute de quoi, l’humanité entière succombera à la tentation de suivre le joueur de flûte et c’est le réel du monde qui disparaîtra. Aussi le film s’achève-t-il par un rêve où la réalité se venge. « J’ai rêvé, dit la voix off, que Mickey redevenait une souris, une vraie souris faisant de vraies crottes… et qu’elle mourait dans un piège alors qu’elle tentait d’approcher un morceau de lard, de vrai lard ». Mais le timbre, altéré jusqu’à ressembler à la voix nasillarde et synthétique de Mickey, laisse entendre que la partie n’est pas gagnée d’avance. Disneyland, mon vieux pays natal |
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